16.11.2023
В этом выпуске «Литературной страницы» представлены боровичские поэты различного уровня: от стихотворца, публикующего свои строки впервые, до стихотворцев-профессионалов, членов Союза писателей России. Но их, бесспорно, объединяет одно – они все имеют поэтический дар и своё восприятие нашего мира.


Евгений ДЕНИСОВ –
старейший литератор Новгородчины, член Союза писателей России, автор шести поэтических сборников; две первые книги, «У малых берегов» и «Родные берега», вышли ещё в советском «Лениздате». Редактор и составитель книг боровичских авторов. С 1982 по 2010 год был руководителем Боровичского литературного объединения.

* * *

По родине и кости плачут

В. Даль. 

Пронзительный гудок
Сегодня я услышал
Со станции.
(Я очень плохо спал).
Я встал и закурил.
И потихоньку вышел
На улицу.
А он всё звал и звал.

И долго слушал я, 
Как замирало эхо, 
И думал
В наступившей тишине, 
Что мир необозрим, 
Но некуда мне ехать, 
И надобности нет 
Куда-то ехать мне.

Куда теперь?
Пора
Жизнь кочевую бросить.
Довольно поездов!
Я буду домосед.
А на дворе сентябрь,
И заметает осень
Багряною листвой
Автомобильный след.

Теперь я домосед, 
Понявший слишком поздно, 
Что было мне дано 
Намного проще жить... 
Пойду я досыпать. 
Бледнеют в небе звёзды, 
Есть час для сна, 
И не о чем тужить.

Пойду я досыпать, 
Внимая тихой думе,
О том, что хорошо 
На родине моей, 
Что если бы вдали 
От родины я умер, 
То кости бы 
Заплакали о ней...

Кричите, поезда!
За беспокойным счастьем
Везите пассажиров
По ночам.
Есть время уезжать
И время возвращаться
К единой пристани,
К родимым берегам.


Ветка осени

Рано грянули морозы,
В серебре осенний сад.
На багряных ветках
– слёзы, 
Но застыли, не дрожат.

Выйду ль я на волю божью, 
На тесовое крыльцо, –
Вольный ветер 
бездорожья 
Освежит моё лицо.

Встань и ты со мною 
рядом, 
Вместе будет веселей 
Провожать прощальным 
взглядом 
Отлетевших журавлей.

Вот ужо завоет вьюга, 
Впору печку истопить... 
Будем, милая подруга, 
Чай у жаркой печки пить.

Мы ещё не отлюбили,
Что же сердце так 
болит,
И серебряною пылью
Ветка осени пылит?


Андрей ИГНАТЬЕВ –
поэт, член Союза писателей России, исследователь-краевед, автор пяти поэтических сборников, автор-составитель десяти книг прозы краеведческой направленности, публиковался в региональных и российских изданиях.

***
Мучительно, смешно, неразделенно,
Октябрьскою, туманною порой,
Я чувствую себя… Нет! Не влюбленным,
А птицею, нависшей над тобой…

Да что там – птицей! Новою звездою,
Без имени, но это все придет,
Лучи которой ткутся над тобою,
В одной тебе подвластный небосвод…

Да что – звездою! Ведь душа бессмертна!
Она всегда и всюду будет ждать
С тобою новой встречи во вселенной,
Стяжая, как и прежде, благодать,

Приветствуя тебя… А ты – мадонна,
Такою же осеннею порой,
Мучительно, смешно, неразделенно,
Захочешь снова встретиться со мной…

***
Вот осень превращается в зиму,
Похожую на чистую страницу…
Я новый день торжественно приму,
И все, что о тебе мне ни приснится…

Любое слово, каждый поворот…
И силуэт – стихов иной эпохи,
Которые читал из года в год…
Зима идет, и с ней – иные строки…

В которых мне захочется просить,
Приказывать, чтоб снова подчиниться…
А дождь над нами будет моросить
Совсем иной, который только снится…

И сквозь его тревожный перезвон,
И сквозь его промокшую одежду –
Увижу я с тобою зимний сон…
И голос твой услышу в тьме кромешной…


Сергей ГЕТМАНОВ –
юрист (адвокат), пишет стихи на протяжении многих лет; первый опыт публикации.

*** 
Уплывают птицы, словно корабли, 
Оставляют землю милую вдали, 
Та земля как память в их сердцах живёт, 
Они вновь вернутся, как растает лёд. 

Вот и я куда-то все лечу порой, 
Может тёплым летом, снежною зимой, 
Только не согреться мне в чужих краях, 
Не оттает сердце в дальних берегах. 

Я уеду в горы встретить там рассвет,
Напишу нежданно для себя сонет, 
Как я очутился здесь, в стальных горах, 
И как на вершине победил свой страх. 

Я засну под утро в полной тишине,
Надышавшись счастья горного вполне, 
И никто не знает, долог ли тот сон, 
Что я в нём увижу, в мысли погружен. 

И всплывёт Петрарка, может быть
Шекспир, 
Дивная Лаура, сокрушённый Лир, 
И далёкий город будет там со мной, 
Промелькнёт в сознании первая любовь.

Я поставлю Баха, трепетный минор, 
И забрызжет дождик в окружении гор, 
И затянет дымкой свежего костра, 
Заведут пластинку завтра как вчера. 

Не растаять грусти в тех кострах
порой, 
Сердце не отпустит, не утихнет боль, 
Потому что рядом нет родной души, 
И зачем-то осень зиму ворошит. 

Пусть домой вернётся журавлиный
клин,
Мне теперь полегче, с ним я не один... 
Слышу где-то рядом милые шаги, 
Веет так усладой от твоей руки. 


Сергей МАРУСЕНКО (1955-2019).
Офицер-подводник Северного флота с 1978 по 2000 год. В Боровичах работал учителем в школе № 1. Член Боровичского Лито и клуба «Свеча». Его стихи печатались в различных городских и региональных СМИ, сборниках, альманахах. Посмертно вышел его поэтический сборник «Потому, что люблю».


НАШ ДОМ

Наш дом – корабль, плывущий через осень.
Наполнен парус жёлтым ветерком.
И алый клён, стоящий на откосе,
Так схож с ночным бессонным маяком.

Ты станешь у окна, как у штурвала,
А мне найдётся место у весла.
Колдунья-осень нас очаровала
И в странствие за счастьем позвала.

И, раздвигая грудью непогоду,
Наш дом плывёт по морю октября.
Роняет небо серенькую воду,
Горит рубином ранняя заря.


НА РАЗНЫХ КОНЦАХ ВСЕЛЕННОЙ

Полночь. Под жемчужною Селеной
Я сижу и вслушиваюсь в тишь.
Знаю: на другом конце Вселенной
Так же ты, любимая, грустишь.

Обнимая белые колени
И вздыхая в сумраке ночном –
Сколько ни сменилось поколений,
Все мечтали только об одном:
Чтобы быть всегда друг с другом вместе,
Как бы ни был гнёт судьбы силён!
На небесных тропах-перекрестьях
Звёзды – души тех, кто был влюблён.

Вот и мы с тобой пересечёмся,
Коль не здесь, то после, в небесах.
Кружит, кружит белый вальс позёмка.
Бриллианты-слёзы на глазах...


ПЕРВАЯ ПЕСНЯ ЗИМЫ

(последнее стихотворение поэта)

Белый снег, словно лист. А на нём стихотворные строки.
В них поётся о том, как прекрасны зима и наш мир.
Эти строки оставили здесь воробьи и сороки,
Что слетелись к кормушке устроить свой праздничный пир.

А в кормушке у нас золотистые спелые злаки,
Что насыпала щедро хозяйской рукою жена.
Я стою и читаю внимательно символы-знаки.
Открывается взгляду таинственная глубина.

Это старая песня. Она исполняется хором.
А вокруг в горностаях леса и поля. Красота!
Я встречаю декабрь с молодецким весёлым задором.
Не иссякнет надежда, не снизит полёта мечта!
02. 12. 2019.


Светлана ИВАНОВА –
член Союза журналистов России. Трижды была в шорт-листе Международной литературной премии «Поэт года» (лучших поэтов). Лауреат многих литературных конкурсов. Публиковалась в коллективных сборниках Новгородского отделения Союза писателей. Автор поэтического сборника «Жизневорот».


БОРОВИЧИ. ОСЕННИЙ ЭКСПРОМТ

Прячет осень вдоль заборов медных листьев пятаки,
Весь в октябрьских узорах городок мой у реки.
Здесь бесхитростно и просто перешёл дорогу кот,
Раскачался мстинский мостик, кто-то по воду идёт.
Вглубь, в тенистую аллею, убежит с асфальта путь.
Одинокий клён алеет, тщится неба зачерпнуть...
И осенняя осинка не жалеет кумача...
Снега первая пушинка вновь летит к Боровичам...


ЖИЗНЕВОРОТ

Мосты пусты. Привычной жизни ритм
Застыл медовой каплей фонаря
На краешке обугленном зари.
И город погружается в себя.
Гуляет ночь, насупив небосвод,
Играет ветер шевелюрой тучи,
По мостовой – дождей свинцовых взвод.
Торжественному маршу не обучен,
Шагает чуть расхлябанно, не в лад.
Дневную пыль, как пепел с сигареты,
Небрежно с листьев сбрасывает сад.
На цыпочках июль приходит в лето...

Под утро город, с крыш стряхнув озноб,
Закроет зонт, и вкус медовой капли
Рассвет добавит в солнечный сироп...
Замкнётся круг. Всё повторится завтра…


Сергей ЖУРАВЛЕВ –
поэт, прозаик, педагог, автор трёх книг прозы: «Едрён-корень», «Записки молодого участкового», «Перемычка». С 2019 года – руководитель Боровичского ЛитО.

***
Над нашим городом Петра Великого 
Наш поцелуй ушёл в тысячелетия.
И помнят стены храма многоликого 
Любовь, где годы – это дело третье.

Что годы? – мы навечно вместе, в памяти; 
В том нашем, летнем и промокшем городе...
Мой ангел! Вы как прежде мною правите. 
Мой ангел, неужели вы всё помните?


РУКИ МИЛОЙ

Когда промокший и больной, 
Через осеннее ненастье 
Приду туда, где руки – зной, 
Я ощущаю сущность счастья.

Чужих словес пустая муть 
Беззвучьем оседает в сердце. 
Касанье рук – святая суть,
Как в рай открывшаяся дверца.

Молчи же, милая, не надо
Никчёмных и пустых речей…
Я так продрог, а ты мне рада –
Присядь, побудь и отогрей.